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Como dizer "olho explodido" em alemão

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C Noah Pelletier olha para o Ano Novo.

A EXIBIÇÃO OFICIAL DOS FOGOS-DE-ARTIFÍCIO foi no Reno, mas Takayo e eu estávamos procurando a verdadeira celebração do Ano Novo. O que encontramos foram cerca de mil pessoas ocupando uma praça próxima. Não houve contagem regressiva. Havia pessoas atirando fogos de artifício, uma após a outra. Ficamos no perímetro ao lado de um grupo de homens e mulheres bem vestidos (ternos, casacos de pele) acendendo morteiros e foguetes de garrafas de cerveja.

Eu estava com minha câmera tirando fotos. Aos poucos, comecei a notar uma mudança distinta no rosto das pessoas. Sempre que alguém avançava com seu foguete, todos eram sorrisos. No entanto, uma vez que eles se agachavam para acender o pavio, suas expressões mudavam; alguns ficaram em branco, enquanto outros pareciam quase doloridos.

Houve um flash de luz amarela e, em seguida, a sensação de algo atingindo meu olho. Era pequeno, algo que você poderia afastar do ombro, mas na minha cabeça imaginei um pedaço de metal, algo que poderia ser extraído com um ímã forte. Isso é o que parecia, de qualquer maneira. Meu primeiro instinto foi lavá-lo, então me dei permissão para chorar. Se tivesse funcionado, eu provavelmente não teria me importado com o quão sentimental eu parecia: segurando minha garrafa de champanhe pela metade, dois minutos depois do início do ano, lágrimas escorrendo pelo meu rosto sob um céu cheio de fogos de artifício. No momento em que a polícia entrou para limpar a praça, meu olho estava inchado e o apelo daquela celebração havia passado.

Dado o número de pessoas na rua, imaginei que o hospital St. Marinus teria sido mais movimentado. Estava mais lotado do que os dois primeiros hospitais que visitei. Havia um hospital a três quarteirões da minha casa, mas a mulher na recepção disse que eles não "tiravam as pessoas da rua". Ela me deu instruções para um hospital em Kaiserswerth, dez minutos ao norte de trem, mas quando cheguei lá parecia que eu também não era o tipo de paciente deles.

“Não podemos tratá-lo porque não temos oftalmologista”, disse a enfermeira do pronto-socorro.

"Tudo bem", eu disse. “Qualquer médico serve. Nesse ponto, eu me conformaria com um podólogo. "

“Não”, ela disse, e então me entregou um folheto para um hospital em Düsseldorf. “Há táxis na frente.”

Eu estava tendo aulas de alemão por quatro meses. Eu estou bem em lembrar palavras, mas frases completas me escapam. Depois que o táxi me deixou no St. Marinus, fui até a mulher no balcão e a desafiei para um jogo surpresa de charadas.

"Feuerwerk explod auge", eu disse, o que significa literalmente "olho de explosão de fogos de artifício".

Eu imitei uma explosão e, em seguida, coloquei dedos de jazz sobre meu olho esquerdo. Dizer que meu olho havia explodido era um pouco excessivo, mas ela não precisava saber disso: eu peguei os óculos de sol enormes da minha esposa depois de deixá-la em casa. A mulher olhou para a lente, disse algo que eu não entendi e, ao ouvir minha linha de olho explodindo novamente, apontou para uma porta e disse “Sala 9.”

Meu olho estava queimando. Passei por duas áreas de espera onde dez ou doze pessoas estavam sentadas em cadeiras de couro acolchoadas, cutucando telefones ou consolando bebês. A sala 9 ficava num corredor estreito e bem iluminado, vazio, exceto por um longo banco de metal ocupado por cinco mulheres, cada uma exibindo um olho vermelho e estreito.

Sentei-me na extremidade ao lado de uma senhora idosa. Ela estava vestindo um casaco preto chique que parecia ter sido encharcado de almíscar branco. Sempre que alguém passava, o aroma açucarado de seu perfume flutuava, me fazendo desejar que um foguete de garrafa tivesse disparado em meu nariz em vez disso. A cada vinte minutos mais ou menos, alguém saía da Sala 9 e uma voz gritava "Próximo!"

Dependia de nós descobrir quem era o próximo, uma tarefa difícil, considerando que novos papais chegavam a cada cinco minutos. A dor tem um jeito de fazer as pessoas parecerem rudes. “Cale a boca, estou com dor de cabeça” ou “Sai do meu caminho, estou pegando fogo” - esse tipo de coisa. Senti meu corpo ficar tenso com a ideia de alguém cortando antes de mim. Felizmente, a mulher de um olho dois assentos abaixo assumiu o comando e começou a dar ordem. Se eu a entendi corretamente, eu era o próximo.

Quando a voz chamou “próximo”, entrei em uma sala mal iluminada, aproximadamente do tamanho de um tapete de oração. O médico tinha penteado para trás e tinha um lábio leporino. Ele me fez sentar em uma cadeira de plástico e eu dei a ele uma versão reduzida da minha história de olho explodido.

Depois de examinar meu olho com um cotonete sob a lente de aumento, o médico disse que eu tinha uma córnea arranhada. "Nada no olho." Ele esguichou um pouco de gel analgésico no meu olho e colocou uma bandagem na parte superior do meu rosto. Ele tirou a dor. Fiquei grato por isso, mas me senti mal por ele ter que passar o ano novo naquele minúsculo escritório. Em retrospectiva, um simples "obrigado" pode ter bastado, mas eu estava desesperado para fazer uma conexão. Enfiei a mão no bolso e coloquei as cortinas, que agora estavam tortas, pairando sobre a ponta do meu nariz.

"O que você acha, doutor?" Eu disse.

“Por favor”, ele suspirou, “não dirija um automóvel”.

De seu banco frio, os papais trocaram olhares assassinos, decidindo quem seria o próximo. Teria sido uma imagem interessante. Podemos não ter sido todos vítimas de fogos de artifício, mas se uma coisa era certa, era que todos nós tínhamos sido roubados de alguma outra memória - uma noite passada com a família, a faísca errante acendendo um casaco de pele. Pensar nas coisas que eu poderia ter perdido me fez sentir traída. Ao parar para usar o banheiro, porém, me ocorreu que a imagem no espelho era, sem dúvida, algo que eu jamais esqueceria. No que se refere a novos começos, eu não tinha para onde ir, exceto para cima. Encarar meu tapa-olho do tamanho de uma novidade me lembrou de como seria chato se a vida não aparecesse de vez em quando.


Assista o vídeo: O SEGREDO PARA FALAR ALEMÃO